amo-te muito, minha querida. e tu já não és assim tão indefesa, já te aguentas. percebe, então, por favor isto: não me peças mais nada. eu falo como eu consigo. já não tenho força para mais. já nem quero ter força para mais! estou exausta de falar. a simples ideia de formular seja o que for angustia-me. e a miragem da chegada de mais alguém na minha vida, mesmo que por instantes, surge-me como a imposição de um intruso. não quero ser hóspede ingrata na vida de ninguém, por isso não me chateiem e não entrem na minha! não peço nada. só peço que me deixem em paz. quero e preciso urgentemente de estar sozinha, de tirar umas férias da civilização!

o dia seguinte (o vulgo "pós-traumático" ao Trump)

fuck everything! fuck the system! fuck the real, the truth and all kinds of reality! fuck you! fuck me! fuck any concept of individuality! fuck morality! fuck god and the holy spirit! fuck monday and tuesday and every future!!!!! fuck imagination: I want another real!!!

What kind of times are these

What Kind of Times Are These 
by Adrienne Rich

There's a place between two stands of trees where the grass grows uphill
and the old revolutionary road breaks off into shadows
near a meeting-house abandoned by the persecuted
who disappeared into those shadows.

I've walked there picking mushrooms at the edge of dread, but don't be fooled
this isn't a Russian poem, this is not somewhere else but here,
our country moving closer to its own truth and dread,
its own ways of making people disappear.

I won't tell you where the place is, the dark mesh of the woods
meeting the unmarked strip of light—
ghost-ridden crossroads, leafmold paradise:
I know already who wants to buy it, sell it, make it disappear.

And I won't tell you where it is, so why do I tell you
anything? Because you still listen, because in times like these
to have you listen at all, it's necessary
to talk about trees.

a minha condição pós-moderna é mais ou menos esta:

a redonda noção do tempo que se torna amarga. neblina mental. quero rebentar connosco! temos que nos rebentar de vez! acabou, finito. não somos senão memórias de uma qualquer quimera deixada ao acaso, nada mais. já chega! vai à merda. adoro escrever depois de te mandar à merda. és a minha musa. enche-me de mimos, vá.